Interludio

 El halo de un fantasma

en el color sin nombre

del humo

en el reverso de la lentitud

partiéndose un espejo

Sin la velocidad (de la caída)

una huella detenida

en el aire que no hiende

más que la eternidad

donde se escurrió

toda partícula de energía.

Y el apartado punto 

del punto aparte

junta la premisa

de un destrozo.

Ahora quise yo diré

un rescate de libélulas

(y el olvido que subyace)

Desde el bondi

 Vidrios pálidos de sol

y justo en el semáforo

no se me ocurrió nada.

Como cuadros dentro de cuadros

mirando celulares.

Encierros y distancias

casi ajenas de atención

y una llave en el recuerdo

que perdí

entre otras distracciones

poco cálidas

que a veces me asustan

como palabras sueltas

sin mis pensamientos.

Una mujer desconocida

dibuja al lado mío

y la última comodidad

se fue con los aviones

que nunca transité.

Ahora que se alejó

también sueño con las luces

que nunca presionan.

basado en "La conciencia de Zeno", Italo Zvevo.

Desde la mesa

 Un sol de noche

en la modesta lámpara

con la magra cena por llegar

y los nunca demasiados

mates pensativos

reflotando melodías

de mi rabia -adolescente-

por la llave que fue encierro.

Igual a todas

las que abren

circunstancias

interiores

de imágenes sin formas

y una absurda numeración

de versos -poco convincentes-

Cuando ya no queda

más perplejidad

que este desconocimiento

por cierto inabordable

porque aquí

más la luz

me trajo un sueño.

Desde la cama

 La melodía de un encierro pasajero

hasta re aprender las llaves

que se pierden.

Porque no hay retornos

en la ajenidad sin sentido

del sol que pasa sin tomar

su calidez.

Nunca buscar

aquello que abre

lóbregas cárceles

y dejar para después

la vida que pasó.

Cuando tu interior

sea tu interior

más reposado

habrá todavía

luces que te asombren

y alguna vez

estas palabras

sabrán la contundencia.

Por el momento

hay poca luz y hace frío.

basado pintura Mattisse.

Contravanguardia

 Aunque en soledad

sin estar solo

estándolo

ya sin estarlo

no lo estoy

porque llegaste.

Bajo la égida abundante

de los pobres

subsiste la fortaleza

más paciente

de los árboles que esperan.

Estando siempre.

De las miserias

que violentas

desconforman lo presente

y un mirar 

sin fijezas

de la noche.

Soy amigo de una pacífica piedra.

Veo borroso lo que distingo.

Pienso en la ausencia de los manteles.

"Los pobres viven por los ojos".

Muchísima más gente

debería llegar a este poema.

Pasan de largo todas las noticias

y vuelven a obsesionarme

todos los diferentes

tipos de bomba.

Menos palabras para un lenguaje

límpido en tus manos

y un cielo de sangre

diluyéndose.

Escucho la pasividad

de los ángeles sin marcas

y otra música puede ser

el ritmo de la espera activa.

basado pintura Matttisse.

Neologismos criollos

Son tantos colectivos

en el olvido

y años por siempre

de andar a pie,

que todo vuelvo

a intercalar

menos la herrumbre

de la rutina

más por la silueta

de los libros que me volé.

¿Quién es quién

en este infierno?

Ok mai brader,

no es como turco en la neblina,

es como poeta en trámite.

Arreguar!

No podio maconia

no podio má con la vida.

Mirá que gracioso:

solo, de noche y amargado

ríe en mí

todavía

lo que de mí sonríe.

Siempre habrá palabras de peso,

libros por leer,

pensamientos por dilucidar

y extraños paraísos

que a nadie salvan.

¿Muerto en vida?

No le ha ido tan mal,

dicen que le dijo

Borges a Rulfo.

Nos queda por reiventar

el lenguaje depurado

de los sueños sin los sueños

ya soñados.

Como una pregunta

en la luz de la penumbra

absurda de jactancias

que esperar

en el sino del poema

otra vez y una vez más

hacia el viento sin pobrezas

de la alegría tan genuina

igual que olvidar

-absolutamente olvidar-

todo crecimiento.

¡Pataplún! del hambre

que yo tengo por saciar.

Y los infinitos buenos libros

que en esta tierra todavía

me contienen.

basado en "La hora del reposo", Pio Collivadino  (detalle)

Futuro

    Cuando la reseca y agrietada tierra del desierto quiso devorar el último y pequeño tallo de una flor, el caminante solitario la regaba con sus lágrimas. 

basado en "Los Cuadernos de Malte  Laurids Brigge",  Rainer María Rilke.