Embudos

Impronta de un reloj con pilas nuevas

que no responde. Algo se fue

de los hechos a cada paso.

Un vacío nombra los vacíos

que son desbarajuste

y acaso en el silencio

hay una preeminencia de las cosas,

sobreimpresas a la inquietud

de la más frágil existencia.

Convivían casi imperceptibles

las agujas de otra coyuntura,

donde los envases esperaban

calmar las mismas ansiedades

y ya no siento el frío desmedido

de volver a enhebrar lo que no fue.