Caminos

Espigas de trigo en la mañana

que refleja estrellas morochas,

entregadas por brillo.

Cincelando estaba un resguardo de ocasión

y no hubo cielo que hostigara

los hombros de lo humano.

Impreciso y  necesario

el lenguaje añora la atmósfera,

allá del universo.

Dicho así mientras deambulo

por calles que son del apuro en refrigerio

y un silbo de pájaros que se va

al corazón de todo lo permanente.