Cronos

Veo los pies pisados
de los frágiles vuelos
ensimismados en el quebranto
que sostiene el andar distinto.

Aquel ajedrez
buscaba las leyes de la melodía
fortificada
después del sueño musical alado.

Hay un atisbo
apenas de lo mucho
entre la imposibilidad,
la indiferencia
y la incomprensión tan competente.

Jugando casi
como una última acuarela
este asustado crecimiento.
Donde el futuro alimenta el triste anhelo
congelado en un río
de todo lo que vi tan encuadernado.

No entiendo los finales
cuando permanece un mundo antiguo
y digo en un murmullo
esta melancolía del presente.

basado pintura Juan Gris.

Vulgata

Cemento del espacio
en una canción quemada.
Abajo cada vez,
más sin subterráneos
¿cómo es que delgada
está la tierra?

Vuelve a rimar
la fantasía de un mundo perfecto.
Bajo un árbol herido
nuestra piel pasa en estrellas.
Ahora explotan las memorias.

Lo que llueve
es un jardín artificial,
que busca crecernos
¡al abrigo de tus bombas!