Desconcierto

 Laberinto de un desierto en flor 

el pan no se regatea 

para cuando toda lluvia

viene un lago que decir no escribe 

                       /el cielo.

Un milagro es cada día 

atenuar la sangre del dolor.

Por puro margen que lloró 

la planicie ardua de otra espera,

yo vi caer en explosiones

la ternura lastimada,

por donde algunos pájaros trinaban

el futuro menos duro la memoria.

Después vacío del instante 

tremolò el silencio una plegaria 

y había por fin un rudimento

sin estatuas en la piel.

Ahora el ruido está pasando 

la ventana sin saber

ya más nada en el lenguaje.

Falta como siempre 

definir nuestros abismos.