Ahora

Lecho de sueño,
la cama era un desbarajuste
y el sol
quemó mi sangre.

Nada más que un visionario
cruzó la fiebre
de esta flor
sin encontrarte.

Por detrás hay una pausa
que habita el tiempo
desquiciado de la ausencia.

Digo que al entrar
los años se disipan
y el mar llega hasta el río
exhausto en la verdad.

Medida

Juncos en el tiempo
precavidos ya sin trenes.
Viajan los minutos
en la cínica premura
de forzar las aguas quietas
y al oído del invierno
tropezó la duermevela.

Algo así
como un corte
en el espanto
de perfiles que insinúan
el equivocado ardor
tan súbito y temido.

Miro desde abajo
la benévola lluvia
donde ríen los pacientes
y un clamor
de ridículo organigrama
exclama ya
todo el sinsentido.

Libre es lo que viaja
hacia el valor sin arremetidas
y ahora un detenerse
frágil tiembla
de esporádicas figuras.

Lo que falta es siempre abismo
porque el verbo está poblado
de intrínsecas vertientes
y un día sin rupturas
se dice pleno
más allá de las palabras.

basado ilustración sobre Jorge Newbery.