Medida

Juncos en el tiempo
precavidos ya sin trenes.
Viajan los minutos
en la cínica premura
de forzar las aguas quietas
y al oído del invierno
tropezó la duermevela.

Algo así
como un corte
en el espanto
de perfiles que insinúan
el equivocado ardor
tan súbito y temido.

Miro desde abajo
la benévola lluvia
donde ríen los pacientes
y un clamor
de ridículo organigrama
exclama ya
todo el sinsentido.

Libre es lo que viaja
hacia el valor sin arremetidas
y ahora un detenerse
frágil tiembla
de esporádicas figuras.

Lo que falta es siempre abismo
porque el verbo está poblado
de intrínsecas vertientes
y un día sin rupturas
se dice pleno
más allá de las palabras.

basado ilustración sobre Jorge Newbery.