Caminos

 Las puertas golpean el viento,

por principios simbólicos 

que fingen no ver la integridad de/las hojas.

La patria es la infancia 

y una abultada cuenta en el/exterior.

Más que tranquila demencia cotidiana 

y un rumor de cabeza bajo el mar.

Canta demasiado lo real el cuerpo /que tenía,

y escucho ahora ambulancias para /siempre.

Toda una vida sin un mango,

la calle cortará en frío el silencio de/la duda.

Distingo la compasión de la lástima,

la mentira del engaño

y, quizás, la sinceridad de la verdad.

Despersonalizado, conmigo,

la energía que revive un punto /aparte.

Este deseo de un lenguaje 

muchísimo más vívido.