Contingencias

Escasean las medias y mi noche triste

igual sonríe. Cosas de los siglos.

Por amor se mata y se muere,

sólo en las canciones.

Con mi más paciencia que sala de hospital.

A prótesis apretadas, resisto.

Qué lija cada cual su camino.

Por sobre los cristales empañados

del terco revisionismo,

pienso nada más que tendría

que limpiar los vidrios

de mi ventana. Hay vida

más allá del blog. Esta pasantía

que me auto impuse, quizás

le sirva al dispositivo casi

desamparado. Apretujadas sílabas

del entuerto que mira rajaduras

en el acordeón desafinado de esta espera.