Páramos

La torpeza del dolor cambia de mano.

Quebranto y soledad, minerales.

Demasiadas pocas sirenas

y un espacio de estridencias aferradas

a los verdeados brazos de la noche.

Acumula adjetivos un cuaderno

para que la nada desajuste su presión.

Después brilla la luna de un suburbio

entre los motivos de alejarse.

Mínima sutileza de la flor silvestre,

soñábamos la calma de un delfín

falto de símbolos reflectores

y una remanente palabra de la selva.

Hacia la profundidad viaja algún pájaro

que ahora ya menos extensivo

descifra la continuidad

azul de cierto árbol.

Apenas la inocencia se cubre los destinos.

basado en "Príncipe y mendigo", Mark Twain.