Desesperación maquinal

   Escribir y pintar como una respiración. Dedicarse a fondo aunque la precariedad te estruje el corazón y se te caiga a pedazos la vida. Hasta confundir la realidad con lo fantaseado. Hasta que se corporicen los personajes de cualquier libro y hasta que cualquier libro no sea más que otro objeto absurdo y ajeno como todo objeto. Y que sean sujeto  los cuentos y los cuadros y los poemas y bocetos y las novelas y los dibujos. Arrancarle inspiración a las horas rutinarias. Devolver una luz limpia a las oscuras oquedades del mundo. Trabajar a destajo y sin esperar nada a  cambio. A pesar del dolor en los ojos acuosos y enrojecidos de sueño atrasado y ojeras sin cuento. Jugar  y comprometerse con el juego. A despecho de la soledad y el silencio  y las trasnochadas sin sentido. A caballo  de las porquerías y de las frustraciones. Más allá de las buenas  maneras y de  la auto compasión. Sin piedad ni caricias ni pájaros ateridos  de frío más que en  el producto y resultado del esfuerzo. Incluso sin esfuerzo ni obligación ni exigencia ni pose. Así, como respirar.