Sueño desparramado

No hay más que espera
en este apuro.
Cada cual agita
y nutre su parcela.
Estoy colmado de pozos.

Se vuela lo que doy
y entre tanto poco
de rincones
ni una lágrima se subleva.
Siempre es otro este poema.

Después vendrá
el techo a pisotearme
los brillos de la luna
y la derrota derrotero
planificara para nosotros.

Importaban como gaviotas
mis destartalados dibujitos.
Tan tenue algún sonido
me sobresalta
como la monotonía.