Frecuencias

Desertor del mundo del si mismo reluctancia

nada nuevo bajo el sol cálido inundado

la vida es un chiste de mal gusto no me digas

quiero hacer lo que se me antología

ahora que no hay por donde ni cuando de lo cuanto

la calle escupe su hedor más nauseabundo

in-tocado el tiempo pidiéndome disculpas

a mí que nada enjuicio ya desde la bronca

por palabras que volaron su condición de hormigas.

Es un cuento en el futuro el pasado en accidente

altura de suelo la desilusión casi primera  

vereda de inocencia triste parte el horizonte

recuerdos como ciudades yéndose sin lógica

evidencia de los gritos escuchados en silencio

aire detenido continuidad posible piedra de cristal

común sentido la montaña late sol adentro suyo

respira agitación de los trenes vías durmiendo

desayuna la tierra transpirando brotes lentos.