Tendones

Palotes de la esclavitud

navegándonos las cicatrices

y una forma desmembrada

en el sudor que licua

las espadas de tinta

donde el mar antiguo

ofreció la sal incomprendida.

Damocles viaja en las escobas

ideológicas del filo

y los rincones no tienen lenguaje.

Sigo soñando que fui yo

el que escribió el poema de los dones.

Nada menos

y "la ergástula es oscura".

Hace noche callada la tristeza

y todo resplandor

se obstina en ser fugaz.

Errabundo lo que ríe

si lastimado nunca hay pausa.

"¿No fuiste famoso?

Fueron piadosos contigo".

Me tortura la miseria

de no alcanzar

todo lo presente

y no hay consuelo para nadie

si la condena es un eterno

gesticular.

Se acerca intocable la pureza.

Abro los brazos de mi boca

y procuro esquivar

los abismos recurrentes.

basado en retrato de Borges.