mientras tanto

Ánfora

2012-02-05T13:25:00.000-08:00

Después del ensueño
va cayéndose el cansancio
como un principio
de suspendida lágrima en el tiempo.

Era mucho más fuerte
el silencio en la mañana
donde nunca sentí
el grito inconsecuente de mentirme.

Pasará también
sin sentido aquel invierno
y sabremos encontrarnos
tan despacio en el olvido.

Flor de atardecer

2012-01-16T17:59:00.000-08:00

Cruza la noche una tinta sorda
como el aturdimiento
de estos versos repetidos.

Tiene la pena esta sinuosidad
desmentida en el resoplo
que se llevó todos los verbos.

No es la inspiración
el asombro de la calle herida
que detuvo la inocencia.

No sabrán volver
las palabras ajenas a mi cuerpo.
Y es que por encima
de este cielo
demasiado frágil se cayó
el impacto de la flor.

Ahora hay una pausa
que espera algún dictado
como este sencillo milagro de saber
que soy un infeliz.

Revolución

2011-12-31T13:09:00.000-08:00

Cuando aquel charango vomitó en las puertas del cielo, todos los vagones del subterráneo empezaron a latir.

La niña de los árboles

2011-12-07T16:16:00.000-08:00

Había una vez un anciano a quien lastimaban los gritos de los niños. No es esto una mera figura poética. Cada vez que un chico gritaba o mejor dicho, susurraba contra las paredes, al viejo hombre se le llagaban los oídos. La sangre brotaba poco a poco, casi imperceptible y la costra que después quedaba iba transfigurándose en un color entre amarillo y violáceo.
Cuentan por ahí que visitó infinidad de médicos pero ninguno supo dar con la cura. Así sobrevivió durante ocho largos años. Todos pensaban que tenía una calma sobrehumana y que la paciencia denotaba virtud y ejemplo. Sin embargo, un día, en el mismo banco de la misma plaza a la que iba ya casi por inercia todos los días de la semana, una niña se le acercó y sin mediar saludo alguno le dijo sin remilgos.
-Yo recuerdo el futuro.
Inmediatamente el viejo se tapó las orejas y en un gesto de espanto levantó los brazos hacia el cielo. La niña fingió indiferencia y siguió con la magia de un lenguaje remoto y secreto.
-En esta plaza no llueve nunca. Siempre que ando cerca y sin paraguas, me refugio por acá. Casi nunca uso paraguas. No me gustan. Me entristecen. De verdad que en este lugar no te moja ni la peor tormenta. Si se larga y ya estás por acá, ni te enterás que llueve. La gente no sabe que es una plaza anti-lluvias. Yo sí porque pasa hace mucho tiempo y ahora te lo cuento a vos. No sé muy bien por qué. Tenés cara de bueno aunque te pellizcaría los brazos.
El viejo la miró aterrado y un principio de lágrimas le brotó en la cara. La niña continuó, impasible.
-Se largó a llover mirá. Ja ja como corren aquellos. Le erraron de calle. Si supieran que en esta plaza no llueve. Tu nombre no me gusta.
Ahora el anciano temblaba y supo que la oscuridad es tan densa como sutil. Había en el aire un rumor de calesitas que reían junto a la hostilidad del viento húmedo. Quiso llevarse las manos a los tobillos como para corroborar la materialidad de estar ahí. Muy lentamente una música de árboles se expandió por la fresca brisa de la tormenta pasajera. Quizás los oídos del hombre tomaron otro tinte. Un color verdoso fue mezclándose en las comisuras de las aparentemente maltratadas orejas. Pero no todo era ternura en aquel sitio porque la niña siguió sin compasión.
-No me gusta porque es tan vejestorio como tu cara. Cambiatelo. Total, por un ratito, dale. Así nos divertimos.
-Mi mi mi nombre es importante- revivió el maltratado.
-Sí sí y yo soy la reina de Sumatra. Salió el sol ahora. Espero que no salga un arco-iris. Son patéticos. Parecen esos libros para colorear que les regalan a los chicos. Más aburridos que charlar con vos. Con eso te digo todo.
-¿Qui qui quién sos?- alcanzó a rebatir el torturado.
-En Buenos Aires no hay sapos ¿viste? Ayer estuve con tu hermana. Igual que vos de insoportable.
Ya era demasiado para el pobre viejo. Se incorporó como pudo y gritó que eso no, que con la querida hermana no. Ahora algunos transeúntes lo miraron algo asombrados. A pesar de la frecuencia de ver a un viejo gritar solo en cualquier calle, le dirigieron algún nimio gesto de sorpresa. La música proveniente de los árboles se hizo más clara y vibrátil. Al anciano no le brotaron flores de las orejas pero ya no había costra ni colores extraños. Sintió una lejana suavidad que volvía desde el futuro hasta las extremidades de los brazos que ya no pesaban como hasta entonces. Caminó lentamente de vuelta hasta la soledad de la habitación. Rejuvenecido, sonriente, liviano, cantando al unísono la melodía ancestral de los árboles de aquella plaza.

Sombras de la siesta

2011-10-20T16:35:00.000-07:00

Pesa el día
como un cántaro de silencio vano.
Así es este residuo
de eternidad sin esperanzas.

Pueril es el dibujo
de encontrar en demasía
la piel desintegrada
que un mismo verso
rebota sin perder
en el polvo de un columpio.

No existe ya
espejo ni mirada
donde el sol
retumba como un pájaro.

En el eco de mis sueños
la oscuridad es un desvío,
y tan longevo fue abrazarte
que me duele todo el aire.

Esteros

2011-06-07T15:16:00.000-07:00

En el más oscuro de los valles, hay una solemne cucaracha de levita y sombrero de copa. En la lúgubre expresión de un semblante ya sin gestos risueños ni mínimas explosiones de cólera, alcanza a balbucir acaso de rodillas:
-Muero porque no muero.
Lejano y por debajo, está el sol, radiante como un desquite, seguramente ahuyentado hacia la ausencia. Y es entonces que desde la más frondosa negrura, surge ese terrible y descomunal pisotón en la cocina.
La niña verterá la inconsolable lástima y será todo asombro ante la vertiginosa furia de la madre.
-Son sucias- dirá después como epitafio general y queriendo contener un principio de puchero pueril.
Una vez pasada la conmoción, la niña deduce que un pisotón es más poderoso que la bomba atómica.
Leve es ahora la inquietud de la frágil agonía. Inherente a la oscuridad es todo lo solemne, por eso el sol sabe alejarse. Brilla por su ausencia la luna en todo valle que ya es páramo. Ayer supo la cucaracha las vibraciones del suelo y todo lo que cruje en las alas transparentes de otros vuelos. Sin embargo hay una idéntica y misma desesperación en sus últimas palabras y en el vertiginoso movimiento de las patas, que precede al abrupto colapso del aplastamiento. Una pequeña y viscosa mancha blanca va buscando la expansión y los intersticios acaso más recónditos del suelo en la cocina.

Turbulencias

2011-06-07T14:42:00.000-07:00

La cosa es fácil. Buscar en determinada pantalla cierto número.Tomar nota. Salir con paso resuelto hasta la calle que seguramente conducirá hasta la búsqueda y corroboración de otra cuenta y otro impulso.
Todos los días contienen un vago encanto. Las mañanas pueden pasar como aviones perdidos en la bruma de cielos opacos o bien ser raudas como flores ingenuas que se abren irremisiblemente al mundo. Y es que hay tardes en que hasta los relojes pierden la monotonía, porque la hermosura juega osada por la vida. Sin embargo es sigilosa, así repleta de contornos, acaso sabedora de la sutileza penetrante en el agudo perfil de los espejos. Si la noche llega y parece que decaen todas las puertas por las maravillosas pupilas de las estrellas. No hay en la ciudad ni cansancio ni lágrimas y en todas las ventanas brillan luces que sonríen con holgura a este frágil misterio de estar vivos y radiantes.

El hombre se levanta entusiasmado y va hasta el subte sintiéndose contento y liviano. Tanto como si la oficina no fuera un lugar con mesas cuadradas y sillas rectangulares. Ella está ahí con toda la humanidad de la hermosura que la describe y la define. Podría ser una playa brillando en el confín de un mar calmo y sereno.
Extrañamente así, como de vacaciones con fuegos y guitarras y noches inmensas que absorben como pájaros beatos todo el rutinario mal de esa forma de tristeza que desgrana los sueños hasta vencerlos.
La mujer habla poco pero para el hombre cada palabra que le dirige, no es un gesto nimio sino todo lo contrario; es un mundo de proyectos felices y deslumbrantes construcciones. El oye los labios más que los sonidos y mirarla le resulta una odisea porque todo lo que ve en ese cuerpo, desmorona en un instante la desdicha de los días. Ella le dice enormes monosílabos y es la viva imagen de la sensualidad moviéndose por ese reducido espacio. Son escasos los minutos que pasan juntos y él supone que detrás de tantas puertas formales, está el ancho, largo y venturoso futuro.
Llega la noche y el llamado se vuelve inevitable. El está ansioso y el poco tiempo que media entre los números que va oprimiendo y el regular sonido, le resulta excesivo y palpitante. Sabe, espera y quiere que también la voz de la mujer forme parte de tanta belleza.

El duda un poco antes de llamarla pero el impulso es irresistible. Siente que el sueño es el sueño y que nada está fuera de lugar ni dislocado y que no hay exageración alguna ni mucho menos motivos para arrepentirse. Por eso se decide y marca el anhelado número que tanto buscó. Si la entonación de la hermosa mujer fuera artificial, el corazón de él no estaría latiendo con tanta velocidad. Y escucha por fin, con embeleso, porque la cosa es fácil, cuando ella descuelga y acariciadoramente le dice:
- Cien la media hora, mi vida. Te espero.

Híbridos

2011-04-08T12:47:00.000-07:00

Caminos de la permanencia
bajo la indeterminación
como vías incrustadas
en el andén
de una inmensa contractura.

Igual pasan los barcos
donde el aire gira suave
hasta el hundimiento
del agua espejándose
bajo el peso de los pies
subiendo hacia mis ojos.

Se lleva todo el viento
la luz de un helicóptero en la piel.

error

2011-03-11T19:43:00.000-08:00

bajo una forma cuadriculada
llueve la premura de este ruido absurdo.
maldita sea la rima
de todos mis versos
sin vuelo ni dolor.
corregir ahora debería
la ceniza perpendicular
del vacío malgastado.
fuera de lugar
para la envidia y el rencor
del otro lado
acaso inexistente
de aquel mundo
que afortunadamente
se repliega en dios.

Poema instrumental

2011-02-06T08:35:00.000-08:00

La ciudad vierte en declive
las formas sólo en formas de los nexos,
ya que no hay declamación
en las calles duras del estómago
y algo aturde
áspero en el grito
las lágrimas sin llanto
de un río que se pierde
multitudinario en la línea
de la misma marejada
traída por el tiempo
de un tiempo que no es tiempo
más que aquella arena
elevada suave entre las olas
de un segmento luminoso de la India.

Otredad

2011-01-03T18:10:00.000-08:00

Hay un cisne epilèptico
amarrado
al estòmago vacìo
de la peor literatura.

Asì siento el camino.

Despuès de la eterna paradoja
casi ajeno se quedò
el tumulto de un murmullo.

Yo sabìa que el futuro
me esperaba en la mentira.
Entonces florecìa
lo que ahora es un diluvio.
Veo para siempre
que es tan tenue
el olvido.

Oìdos de mujer

2011-01-03T17:29:00.000-08:00

Diez años atràs incrustados en el presente. Quizàs menos. Todo resplandece alrededor porque los rostros brillan de felicidad. Aunque son instantes y las brumas se insinùan y el espacio, gradualmente, va cerràndose.
La calle abre las perspectivas. No sè si hay un sol que deslumbra, pero Juanjo y Pablo hablan de canciones. Cantan pedacitos, emocionados, mientras caminan sin ver por donde. Al menos Pablo, que aunque mira alrededor, va evocando, en su mente, los videos y las letras. Entusiasmado, de pronto se detiene porque su amigo hace lo propio.
Hay una puerta gastada, una madera carcomida y endeble, rodeada por paredes descascaradas, amarillentas y sucias. Se abre por un hombre flaco y joven que sale a la vereda. Es joven, aunque el cuerpo y sobre todo la cara, parecen decir todo lo contrario. Màs consumido que flaco, el rostro es como una madera astillada. Se dirìa que es una prolongaciòn de la puerta.
Pablo retrocede, ganado por un repentino y absurdo temor. El hombre avanza unos pasos, con los ojos puestos en un vacìo indescifrable.
Hay una viga, tambièn de madera, entre uno y otro. Parece una imagen de pelìcula vieja, del lejano oeste, y sin embargo contiene el peso palpable del presente. El primero quiere seguir tranquilamente por la calle, que es de tierra, que està reseca, que es opaca, que el brillo del sol va cuajando y dotàndola de modestos reflejos. Lo hace, aunque sin dejar de mirar hacia atràs, hacia el amigo, (que sonrìe y mira perplejo), hacia la extensiòn de la calle. Y desde la puerta irrumpen rostros, cuerpos, personas. Tienen un aspecto desquiciado y son flotantes los movimientos. Pablo apura el paso. Algunos perros caminan con indiferencia y tranquilidad. No hace calor, pero el sol golpea sobre la superficie de todo. Pablo no puede alejarse, aunque lo intenta. La agitaciòn es directamnete inversa a la velocidad del movimiento de la escena. De repente, uno de los flacos y demacrados hombres se acerca y abriendo los ojos con una desmesura digna de su aèreo cuerpo, le dice:
-El diablo es sencillo-.

Repiquetea un desvencijado ventilador hendiendo las sombras de aquella sofocante habitaciòn. Con los ojos abiertos en desmesura, un hombre contempla como en espejo la faz redonda de la luna. Hay fuego en la pared que despide azules rayos con vehemencia. Està el aire tan estancado que absolutamente todo, adquiere un peso sobrehumano. Una autopista casi inverosìmil atraviesa el espacio en diagonal. Desde esa plataforma, un bombero arroja serpentinas de brillantes colores y ademàs canta un viejo rock pasado de moda. El hombre, en una exagerada actitud de melodrama, se tapa los oìdos y le pide que se calle, que por favor se calle. Sin embargo, no hay sonido alguno pues el otro hombre sòlo gesticula y ahora la boca es màs grande que la cara. Entonces el hombre se pone de pie, saltando de la vieja cama de hierros carcomidos. Le tira un fuerte puñetazo y lo derriba de la autopista pero la boca queda suspensa y un fètido olor emana de ella. Mientras tanto, el fuego se expande por la pequeña habitaciòn y por entre las perseguidoras llamas surgen dòlares como sàbanas.
Ahora el torturado toma una caña de pescar y la incrusta en esa boca que se transforma en una balsa y detràs suyo un billete abre los brazos e intenta ahorcarlo. Por suerte lo rechaza con un sùbito reflejo pero la caña se le cae de las manos y la balsa le golpea la cabeza, abrièndole una herida. Es la sangre, su propia sangre la que apaga el fuego y cubre la superficie visible de la balsa.
El bombero pisotea el charco rojo que cruje y al crujir forma un grito que rebota en el espacio porque el fuego devorò las paredes. El grito es unànime y lastimero.
-Hoy como ayer. Hoy como ayer- dice y se agita en un estertor convulso.
Desde la repugnante sangre emana entonces un jazmìn que huele a bebida energizante.
Maniatado de pies y manos en la desvencijada cama de hierro, el hombre contempla la luna, completamente azorado. Asì, en esa posiciòn pasan diez años y allà, en el perfecto astro plateado, se refleja el hermoso rostro de una mujer que se va desvaneciendo para convertirse en mùltiples caras masculinas. Algo, poco a poco, comienza a dar calor y a iluminar la habitaciòn pequeña.
Juanjo, Pablo, el hombre flaco y el bombero enhebran todos los billetes verdes y rehacen aquella balsa que navega con una extraña propulsiòn sobre las delicadas llamas. El otro, el maniatado se rìe, estrepitosa y absurdamente se rìe. Cuando todas las figuras que quisieron o acaso fueron o son personas le traspasan el cuerpo, el hombre comprende la triste soledad que debe sentir el diablo.

Libre albedrìo

2010-11-17T08:11:00.001-08:00

Cuando aquel niño destapò ese frasco repleto de langostas, ninguna atravesò el vidrio.

Diez centavos

2010-09-13T13:24:00.000-07:00

Brillante, refulgente, casi redonda. El número y la figura ignoran el apuro, el trajín, el calor de la mano, el fondo de un bolsillo.
No hay ningún camino bajo el cielo. No hay estrellas perfectas en lo humano. No hay nada por descifrar bajo el tumulto indivisible de lo oculto.
Y camina con el pecho agitado. La lluvia amaga trayendo un pasado constante. Las paredes no responden más que el frío de los ruidos y un alrededor. Y se quedó sin voz. Va susurrando entre imágenes y calles que están casi definitivamente ancladas al presente. Otra vez la madriguera de palabras y el escaso saber tan precario como el derrumbe de lo básico. Otra vez el error de decirle al viento esta confianza. Sin embargo la memoria sustenta la esperanza en el medio del dolor.

Hay una casa abandonada en la foto desquiciada de la más obsesiva melancolía. Hay un dejarse estar por la vida que vuelve rígido el instante perfecto de una sonrisa. Hay también la mirada que brilla en los ojos pacientes de una ventana. S avanza con un sueño generoso en armonía. Las piernas son una melodía cuando el sol refleja un acorde. Va volviéndose aérea como un nuevo transitar de ilusiones sin recuerdos.

Entonces ocurre, es cuando definitivamente ocurre. En esa esquina, bajo el acuoso resplandor de un insolente charco, la moneda espera, indiferente, pétrea, sarcástica, la avidez de los humanos que se rescataran creyendo rescatarla. Ahí nada con el sol que envía rayos prepotentes. Quieta pero inquieta inquietando acaso dulcemente el mecerse más suave de las aguas que la pulen dejándole reflejos de imágenes altivas.
Y contiene en la mirada algo de príncipe equivocado de estación. S es simplemente S, durante el perfecto y efímero instante en que dura el encuentro. Aunque la esquina como cada esquina se llena de pliegues y repliegues. Y conoce la bronca, la supervivencia, la violencia y el desgarro. Quizás insensatamente dispara, mirando la mojada moneda.
-En la espalda de una moneda se juega el destino del mundo.
S lo adivina y lo ataja en seguida.
-En el fin del mundo no hay ningún incendio ni cárceles ni trenes.
Y le busca los ojos, despacio, lenta, tediosamente.
-La moda es un suicidio colectivo- le dice como recordando un bostezo.
-Algunos instantes son eternos- le contesta ella y sonríe.
Brillante, refulgente, casi redonda, la pequeña moneda de diez centavos despide un eco sordo de luz. Es entonces que los dos se agachan al unísono y el estruendo seco de cada frente golpeando entre sí, los deja doloridos, despatarrados y risueños y de culo en la vereda.
Ahora bajo el cielo, los pasos de S y de Y habrán de hacer un leve camino que juntos buscaran transitar. Quizás en la esquina o a mitad de cuadra encuentren una opaca moneda sin brillo pero sin charco; porque resulta probable que a partir de un diálogo sin palabras lo que redondamente refulge es la intensidad de dos miradas.

Destiempos

2010-09-13T12:58:00.000-07:00

De vez en cuando las palabras aturden todavía más que el silencio. Simplemente una insinuación en los ojos cansados del viento y un terror de viejos códigos bajo el cielo inexistente de la bruma sin descanso.
Fue cuando el hombre grueso y rollizo traspasó la puerta de ese baño público que al hombre le temblaron las piernas. Sin embargo la calma era absoluta y el hecho difícil de no aceptar el dinero resultó frágil y ridículo. No sabe el hombre si es natural o no que el ambiente esté despojado de risa alguna. Claro que la suma es bien escasa y entonces hay un gesto que ajusta levemente la triple circunstancia de la perspectiva de tres hombres.
Tranquilamente y ya sin temblar el hombre petiso contempló desde cualquier invisible espesura como otro hombre gordo fue apenas replegándose en aquel frío y duro banco. Después extendió el billete hasta la gruesa humanidad de aquel desconocido. Este atrapó con un rápido movimiento aquel papel casi indiferente y con un gesto entre hostil y cariñoso le apretó el labio inferior con dos dedos y en un soplido le soltó:
-No quiere eso. Hablá.
Entonces ya no hubo desconocido ni viejas caras sin rostro. En un cambio súbito el hombre del baño se vió junto al gordo en ese banco de un extraño color. Le vió el dolor y el callado sufrimiento en los ojos casi hundidos. Le vió la agotada expresión de súplica y piedad cuando lo miró despacio y le dijo:
-Porque él no se quería morir.
Se dibujó en la tarde el rostro envejecido del tercer hombre en cuestión. Y el hombre que pagó le dijo al otro:
-Vení que te cuento.
Puede que no haya palabra más idónea que un sol cálido en el frío de la infancia.
Para ser claro y preciso al hablar hay que entender la magnitud de los contextos. De vez en cuando la literatura es una compensación.
Fue cuando todas las lágrimas brotaron sin apuro que el hombre petiso escuchó el débil sonido de un teléfono.

Riberas

2010-08-28T17:52:00.000-07:00

Toda la mentira
se cae hasta el olvido.
Toda la verdad
estalla de inocencia.

Me queda este cansancio
orillado por la brecha
de la huella que deambula
el rìo de un silencio
que grita en el aire
sin volar.

Voy a despedir
el miedo en la mirada
como un tren lento que recorre
el anhelado espacio
de la armonìa.

Ignorancia

2010-07-03T10:58:00.000-07:00

Cuando la vida semeja un escorpiòn
la palabra miedo
surge de liturgias
clavadas en los siglos
de aquellos ojos
sin torre de marfil.

Hacia arriba la pared
se desmorona como el cielo
de esta lluvia
sin sueños ni silencios.
Lo que aturde
en mi memoria
recrea casi sin sentido
tu belleza toda
transitando los sonidos.

Yo sè que mis rincones
se reìan en la nieve
y ahora solamente
los hijos de los hijos del dolor
se extenùan de corduras sobreimpuestas.

El verso que quiero esconder en tu mirada
es una làgrima que alcanza
la quieta penumbra literaria
donde apenas insinùo
los fantasmas que atravieso
hasta la pèrdida inconclusa
de saber por fin
què libre era el futuro.

Caperucita roja y el morbo

2010-04-20T16:05:00.000-07:00

Si A no es A sólo puede ser B dado que A no forma parte ni remota ni expresa ni calculadamente de B ya que B está en las antípodas de la intachable espalda moral de A. Ergo, A es sólo A y todo lo contrario de A es B. Y a callar todo el mundo.
Una vez hubo terminado el ejercicio de matemática, Caperucita regresó de una cejijunta mirada. Claro y por supuesto y harto lógico que afuera acechaba la oculta vigilancia del Lobo. Oculta quizás podría ser apenas un decir ya que de noche no era y un grandote sol reflejábase contra el casi gótico ventanal. Que Pepe Grillo aparezca de sopetón en esta historia puede acaso resultar per se... perseguido por un ancho jabalí cuyos colmillos no osaremos describir. Ni siquiera golpeó la puerta el pobre. Tamaño susto traía.
-Caperucita, Caperucita- jadeaba el acosado
-Pepe!, ¿qué pasa Pepe?
-El jabalí, el jabalí
-Eh!, ¿qué decís?
Cerrando la puerta con toda la evidencia del temblor, Pepe Grillo se desplomó en la silla.
-Me corre otra vé, me corre
-¿Y querés que yo te defienda? Con el Lobo y el tío Sori ya tengo bastante. Curtite Pepe.
-Claro, para vo es fácil.
Y así fueron cerrando puertas y ventanas en aquella soleada tarde. Horas y horas se quedaban charlando y discutiendo Caperucita y Pepe. Después los años fueron pasando y con ellos la aventurera infancia se fue diluyendo.

El casamiento de Caperucita roja fue todo lo fastuoso y jovial que tan afamado nombre amerita. Todos comentaban y comentaban allá en la provincia, la enorme suerte que corrió el señor Kimono Kemirá al contraer matrimonio con tan bella dama. Los maliciosos decían que la fealdad del hombre estaba absolutamente compensada por su dinero. Pero Caperucita no se arredró ante nada y para confirmar sus dichos, a saber, que se había casado con Kimono por su inteligencia, decidió cambiar la primera letra de su nombre, y así pasó a ser desde entonces Kaperucita roja para todo el mundo.
Después vino todo lo demás, las reuniones, los viajes, las propiedades, los hijos, los etcéteras. Pero como a este humilde cronista no le gusta meterse con la intimidad de la gente, no voy a contar nada de todo eso. Simplemente recuerdo un hecho que un amigo de un amigo alguna vez me contó. El mismo puede acaso parecer descabellado, absurdo y hasta insólito; no me animo a negarlo así como tampoco me animo a describir la realidad de otra manera.

Aquello sucedió bajo las doradas nubes de un lujoso domingo. Hacía bastante tiempo que corría en la ciudad la extraña voz de dos palabras añejadas. Dicen los impresionados que las palabras en cuestión eran integridad y austeridad. Tamaño revuelo y asombro habían causado estas palabras. Ese amigo de mi amigo solía evocar, según mi amigo, el sonido de cada vocablo y en un gesto pensativo se acariciaba la maltratada mandíbula. Algunos ya no le creen, le dicen que exagera, que está loco, que ve visiones pero se obstina y cuenta el hecho una y otra vez, dotándolo acaso de una importancia contumaz.
-Con tu más revirada memoria- parece que le gritaba mi amigo, porque el hombre, además de flaco y estupefacto, estaba casi siempre como ido.
-Olvidate, che, ya pasó- trataba de revivirlo.
Demás está decir que por lo demás él nunca lo olvidó. Y entre tanto más y más y lo de y lo de con, me voy alejando del hecho en cuestión.
Decía entonces que aquello sucedió en el brillante salón de alguna de las tantas propiedades de la señora Kaperuza. Algunos quieren recordar que corría el año tres mil, otros prefieren arriesgar la plausible conjetura que en verdad fue allá por el mil novecientos. En todo caso, parece que no hay documentos que acrediten con absoluta certeza el año en que ocurrió. Lo único comprobable es que pasó durante el mes de mayo. Aducen los científicos que ese día había en el cielo un sol indiscutiblemente de dicho mes y no voy a ser yo quien se oponga a esta docta corroboración.
-¿Te compraste otra calculadora?- preguntó el Lobo, sentado muy orondo y de piernas cruzadas en un amplio sillón.
-¿Vos haciendo chistes?, ¿qué te pasa, estás borracho?- respondió preguntando Kaperucita mientras seguía dándole cuerda a un reloj que no la necesitaba.
Una digamos ladina sonrisa fue escapándose desde la comisura de los finos labios del señor Lobo. Nunca dijo que no había sido un chiste, que de verdad pensó que era una calculadora y arremetió tranquilo.
-¿Sale la quincuagésima comisión?
-A sus órdenes enemigo- respondió jocosa la señora, apoyándose en el alféizar de la ribeteada ventana.
-Me está dando sed- dijo el Lobo.
-Frío no hace- definió velozmente la dama.
Atuzándose el prolijo bigote, el Lobo hizo sonar un casi escondido timbre alargando levemente uno de los... digámosle ambiciosos dedos. Aquel amigo de mi amigo, había conseguido por aquellos días el trabajo, según él, de su vida pues lo contrataron junto a su modesto equipo para pintar las paredes de esa mansión de la Kaperuza. Así es que, sentado en aquel andamio, fue testigo de aquella inolvidable escena. El mozo ingresó desde una amplia puerta doble. Sobre la bandeja traía una deslumbrante calculadora. La dejó con solemnidad y cuidado en la pequeña mesa que estaba ubicada al lado del sillón donde el señor Lobo había depositado, se diría como para siempre, el esbelto y acaso lánguido cuerpo.
-¿Cómo andamio?
-A la flauta, me asustaste bichito.
-No, tranquilo, soy más bueno que el pan.
Pero el amigo de mi amigo no estaba muy tranquilo por cierto pues no todos los días se le aparece a uno, mientras trabaja, y así de súbito, Pepe Grillo.
-Yo a esssta la conozco desde que éramos así de chiquititos.
-¿Ah sí?- respondió azorado el pintor.
-Y el estafador ese que ves ahí..., mirá mejor ni te cuento.
-¿El señor Lobo?
-Morbo debería llamarse.
-¿Anda enojado Don Grillo?
-¿Qué cosa? Y... ya no sé mirá, si hasta el enojo me han robado entre los dos.
-Y...está dura la calle vió.
-El bosque.
-Esteeee sí claro.
Y entonces fue que el atribulado Pepe Grillo se desvaneció en el aire. Así, tan repentinamente como había llegado. El pobre pintor, tambaleándose sentado en el andamio, no salía de su estupefacción, que no terminó ahí, porque en el salón el Lobo hacía cuentas con esa enorme calculadora oprimiendo las teclas con los dedos de los pies, mientras se reía, siniestra, escandalosa, ruidosamente. Y la Kaperuza danzaba como poseída casi en puntas de pie. Estirando los brazos en un gesto abierto y extasiado iba dejando que tres gordos rabanitos acompañaran la silenciosa, etérea, voluminosa música de opereta. Uno de los susodichos hizo un rápido movimiento de alarma y el pintor, desesperado y en pánico, se arrojó en caída libre. Por suerte la altura no era tanta y una soga lo amordazó fuerte en la cintura hasta dejarlo sin aire. Hay quienes dicen que despertó algunas horas después en cierto hospital de los suburbios. El nada alega al respecto. Tan sólo le contó a mi amigo el hecho más o menos como lo describí. A nadie más, que sepamos, le refirió la extraña y pequeña historia. No sé, francamente, qué me depara el más inmediato futuro después de contar esta vana situación. No sé si aquel amigo de mi amigo pudo volver a los carriles habituales de su vida. No sé si mi amigo me habrá gastado una broma contándome estas cosas. Lo único certero por el momento es que en este ridículo y hermoso lugar yo escribo, cuento y escribo, cuento, escribo y hasta me río, sí, me río, bajito y en leves sonidos pero me río, y de verdad, cómplice lector, en más de una ocasión, quisiera saber de qué me río. Porque la risa y no sé si usted opinará como yo, porque la risa decía, proviene de un profundo y casi constante dolor. Hablo de la buena risa, la saludable, la que nos descansa y acaricia y nos devuelve la esperanza ante hechos tan tremendos como la reciente declaración de aquel tío de la Kaperuza, aquel tío Sori que ella de niña creía no soportar, ese mismo caballero, como todos sabemos, declaró que las palabras integridad y austeridad son dos horribles neologismos creados por seres inferiores que infectan la elevación de estos, según él, sacrificados países en vías de desarrollo.

Soletura

2010-03-27T02:36:00.000-07:00

Alguien mira la claridad en la lejanìa de la noche.
En una pequeña habitaciòn, en el rincòn màs luminoso de la casa, el muchacho ensaya los primeros acordes. La sutileza y la ironìa forman parte del tiempo despierto en la sonrisa. Quizàs no sepa que alguien a la distancia, està admirando ese temple cotidiano y esa lànguida manera de ser preciso en las palabras.
Ahora deja suavemente la guitarra sobre la cama. Se incorpora apenas y enciende el televisor. Vertiginosos parpadean los colores y hubo tambièn un tiempo en que el tiempo fue esa patria a la que todos, a veces, quisièramos volver.
El sonido se queda vibrando en el aire. Desde los vidrios de la puerta-ventana los reflejos de las estrellas brillan como un càntaro de flores sin despuès. Ensimismado en la incertidumbre, el muchacho contempla serio y tranquilo esa cosa con rayos catòdicos que alguna vez estuvo en la antesala del tamiz de la costumbre.
Alguien se sienta frente a un artefacto de apariciòn algo màs reciente. Acaricia levemente las teclas y escribe, como una gratitud, esta soletura.

Misiva griega

2010-03-23T21:33:00.000-07:00

A veces las preguntas laten en un mar hirviendo. Nos tiembla el pulso bajo las horas gritonas. Se acumulan las facturas impagas y todos los platos rotos, como cenizas de una pesadilla, vuelven al discurso desnudo de la desolaciòn.
Hay pàjaros ingenuos que en el rìo màs suave de la montaña van tan sòlo mirando la àspera y brillante fortaleza de las piedras. Despuès cae todo un cielo desmesurando y cegando el horizonte.

El silencio ancestral duerme tranquilo con los ojos abiertos. Millones y millones de tormentas dejaron que el dolor se marche del espejo. Ahora todo esto se vuelve un cine abandonado.
Hay un remitente destinado al mismo olvido. Hay una caricia en la memoria que tolera su propio desconcierto. A veces en la fragua de la tarde rimbombante, algunos rincones se tornan amarillos y pequeños retazos de belleza explotan contra la indiferencia del reloj.

Se dirìa de pronto, de sùbito, de repente pero ya casi todo està gastado. Desconozco las puertas que al estrado conducen. No sabrìa decir en verdad el peso y el tamaño de algunos picaportes. Nadie apenas se inventa los estantes en el màrmol terrible de aquellos escalones. Veo todo lo que falta para llegar a las palabras.
Desciendo por el margen inhòspito de la ausencia de tu piel. Adivino la posdata sin envidia ni recursos ni escabrosas carcajadas. Pero la mañana es un cansancio que se va en el humo y en el desasosiego de haber soñado con los timbres del futuro. Me caigo de nuevo frente a la velocidad del trànsito por calles y autopistas; y parece que no hay tinta que floresca aquel beso parturiento que perdimos. Lentamente me arranco el hambre y la tristeza del hombre que no fui.

Cosas

2010-03-04T13:30:00.000-08:00

Cae un rìo en la centella
del aire espùreo
casi como un designio
de lo muerto por la imagen
de la imagen.
Que sigue la distancia
febril
rondando en esa orilla
donde vuelven a partir
los peces de la noche.

Obsoleto descubrì
que el rencor no era silencio.
Tampoco hay un reproche
màs que toda la ausencia
de esta novedad.
Suena demasiado vacìo
aquel martillo inapelable.

Entonces
simplemente
se cayò a pedazos la vasija.

Subsuelos

2010-02-10T11:43:00.000-08:00

Huele a diarios viejos
reemplazando el vidrio de las ventanas
a demasiados fracasos a patadas
que son tropiezo y murmullo
y bronca y rabia y ya màs no sè.
A sòtano sudado que agrede la garganta
para siempre en un desinfectante quieto.
A violines quebrados
en cualquier alquitràn
de cualquier invierno.
A rezongo tan limpio como inùtil.
A estùpido brillo de publicidad
a las tres de la tarde.
A ni me mires ni me toques.
A fingir que nos escuchamos
mientras la costumbre
de vivir en el equìvoco
hace que cualquier flor
se marchite hasta lo insìpido.
A tango anacrònico y ridìculo
ampoyado en el sonido
de cantar durmiendo el entusiasmo.
A espejo de barro
en la feria bulliciosa del olvido.
A tartamudeo
a mudo petrificado escozor
a papel mojado
a diminuta esperanza
barrida y atravesada bajo la ùltima tormenta
a verso demasiado mal escrito
y sin mùsica

y huele como la lentitud
de un tren eterno
a la permanente somnolencia
de las horas huecas
y ahuecadas
por tanto desencuentro y desamor.

Maquinarias

2009-12-03T15:34:00.001-08:00

Leía bajo la sombra acuosa de la nostalgia. Quería nombrar la tarde para que pasara y se convirtiera en otro amanecer. Las sombras del día lo dejaban en el sudor, en el sopor, en la congoja.
Un cansancio en los brazos le avisó el movimiento. Ella se acercó de súbito y algo en los reflejos de la calle se volvió más diáfano. Desde el cigarrillo encendido el humo se expandió como un intruso curioso. Se saludaron como desde lejos, como desde el fondo ambiguo de algún sueño. La mirada inquieta de ella se detuvo sobre el libro. El creyó entonces que había llegado la hora de leer las manos de la mujer. Después caminaron hablándose en acordes que eran un remanso, una pausa, un principio sutíl de asombro y maravilla.
La lluvia fue poblando de cenizas el aire, pero el hombre y la mujer, inmersos en el ensueño feliz de encontrarse, lo tomaron como un augurio que venía para sacarlos del pasado. Hacía ya un rato que toda la ansiedad se había vuelto extraña, porque estaban solos en el medio de tamaña multitud. Fue cuando se besaron que hicieron concreta esa casi temeraria circunstancia de eliminar todos los contextos. Incluso, en el cielo, brilló una luna absoluta, blanca, sin nubes, refulgente. Poco a poco la vereda se transformó en un bar, una mesa, una botella de vino, risas, confidencias, manos entrelazadas. Una brisa amable se colaba por los resquicios de puertas y ventanas. El tiempo se hizo raudo, pero su velocidad era una suspención vertiginosa, un no darse cuenta, un simplemente estar ahí, una presencia hecha de brillos tenues, pasos quedos, gestos vivaces, sonrisas y caricias que lo expulsaban hacia la inminencia de otros relojes.
Hicieron el amor casi de madrugada y casi como una circunstancia lógica y natural que formaba parte de un mismo diálogo. Quizás dormitaron por momentos, abrazados como dos náufragos que estuvieran convencidos de la terrible brevedad de la vida. Cada palabra y cada recuerdo era el fin de una existencia anterior, porque depositadas ahí, en la comprensión y en la atención del otro, se volvían un formidable comienzo, un camino nuevo abriéndose en la perspectiva saludable de la esperanza. Y entonces el hombre, bajo la sombra herida de aquel árbol, se dispuso a seguir leyendo, casi tristemente.

Razones para un blues

2009-11-05T10:08:00.000-08:00

Porque a veces bosteza
un subterráneo en cada esquina.
Porque el futuro llega raudo
a la vuelta sin matices
de escombros como pájaros
heridos por el peso
de la quieta magnitud
de algunos escritorios.
Porque el cielo parte las vigas del insomnio.
Porque demasiado se trata
de algo simple.
Porque no hay retribución
en el acento de las espaldas resquebrajadas.
Porque un bache está colgado
en la suave presencia del infierno.
Porque todas las gaviotas
se durmieron en mi espanto.
Porque hay vidrios que desplazan
el reflejo de la sombra.
Porque me duele respirar
y en la flor de los corales
se durmió la trayectoria.

Resumen de los pájaros

2009-09-18T23:39:00.000-07:00

Cuando aquella ventana se rompió en la memoria, todos los pasajeros del tren murieron al instante.

Infinito

2009-08-12T20:24:00.000-07:00

Veo la canción
que discurre
desde ayer
pasando
breve
cierta
al permanecer
hasta siempre del fragmento.

Ahora sé
que no hay instante sin retorno.

En la mayúscula del silencio
el vacío del vacío
habita la palpitación
que va queriendo
el éxtasis de la armonía.

Después continuan las palabras.

Espanto

2009-07-02T19:21:00.000-07:00

Escribo
con el cuerpo derretido.
Hago trabajos que no lo son.
Yo nunca quiero tener
la última palabra.

En mis entrañas estalladas
hay un detective
que perdió la luna.
Sé que mi estómago es un cráter
y mi mente se fue por la pared.

Conozco los pozos
que desmienten tu estructura
pero soy
la sombra de la sombra de mi voz.

Sencillamente soñé
con mi propia muerte.
Recuerdo entonces todo lo que hablaba
y el valor de tus ojos trapecistas.

De frente a los instantes
mi piel tiembla como un canto.

Tatara

2009-03-27T17:16:00.000-07:00

Va hasta la cocina. Enciende la hornalla. Pone agua en la pava. Vuelve a la silla. Enciende un cigarrillo. Mira el cuaderno abierto y resopla. Se para otra vez. Vierte la yerba en el basurero. Lava el mate. Coloca yerba nueva. Espera. Mira por la ventana. Se sonrìe. Rìe quedamente.
De nuevo se sienta. Acomoda un poco la lámpara encendida. Apaga con fuerza, oprimiendo bruscamente, el cigarrillo contra el piso del pequeño cenicero. Levanta algo la mirada. Ve los libros levemente desordenados, apilados en el mueblecito que hace las veces de biblioteca. Piensa que deberìa limpiar un poco el polvo que se acumula.
Ahora la pava chilla como un susurro. Toma el termo que està sobre la mesa. Lo llena de agua caliente. Vuelve, mate y termo en mano, a la misma silla. Se sienta y escribe acerca de la imposibilidad de escribir sobre Tatara.

Angustia

2009-01-21T10:09:00.000-08:00

Desde el hambre que golpea
hasta el hueco de los párpados
en la fiebre sin aire ni cristal
de mis manos que se miran
hay ajenas situaciones
llevándome a lo enorme
que disperso
clama un ruido.

El espejo está completamente en sepia
y los jirones de su regodeo
rebotan en la pérdida
que de la ciudad
hacen mis pasos.
Hay abandonos que se llaman
un constante sinsentido
y esperas que se aferran
al mudo estertor
de los labios imposibles.

Se que sólo diré algo nuevo
si puedo pulir las antiguas palabras de lo cotidiano.

Vitalidad crepuscular

2009-01-09T19:02:00.000-08:00

Fortuna de la cárcel
abstracta
para quien descree
del alimento alienígena
de estar muerto.

Estar aquí
cansado
errático
curioso
ingenuo.

Acumulativos adjetivos del futuro
llovido de neblinas
aún es preciso
querer la vida.

De ironía en ironía
el crepúsculo sonríe
el bostezo prolongado
de mi sueño.

Aliterado en el ancho abecedario

2008-12-17T16:48:00.000-08:00

La luna lava en líneas la linotipia del lateral.
Manejando el mármol mimético de la memoria que mastica este museo. Estoy entre la enorme enredadera de la extraña esperanza. Queriendo querer los querubines que se han quemado por la química de la querencia. Casi contrito voy a contar la cuenta que se cuelga en la cama compuesta de la casi común corredera de los caminos. Dirás que los dientes danzan divergentes por la disonancia dada a los delirios delicuescentes de la derrota de un deslinde. O tal vez opinarás que el ópalo se obturó en la òsmosis de mis ojos. Nones nunca nadie nadan níveos por la noche nupcial del norte nacarado que no te narra el nivel de la náusea que ningunea el neologismo núbil de la nave.
¿Para qué lo parco de ese parque pueril que podría pasar por el puente paradisíaco de la postergación de un palimpsesto?. Sólo es silencio el saber cuando somos socorridos por la simiente sucia de la sorda sensatez. Jirones que jalan del jodido jodete cuando juntos fue jamás. Llorar por lo llano y llamar a la lluvia para que llueva en la llanura del llamado. Tantos tropos que se tragan el trabalenguas apenas trágico de la tibia tempestad que tuerce la tristeza. Umbríos los umbrales esperan untar el uro urticante que usó la urna con usura que usted y yo en la usina hemos usufructuado.
Walkirias que tomaban whisky en un wiski jugando al waterpolo por la web. Vos vas a vislumbrar el vaso vacío de esta vocación volcada en la vastedad verosímil que no quiso el volcán viscoso de un vómito vulgar. O yéndote por el yerro de yacer en la yesca de un yeti absurdo que mira un yen inútil mientras todo este yacimiento busca desterrar el yo.
De pronto un xilofón xenófilo emerge como un xilócopo en medio de una xantofila dada a lo xi. Bueno entonces buscaré el basamento quizás un poco a la bartola queriendo que el barullo barrunte la base para un juego basto que pueda batir la bendición biográfica de un beso. O el zoom zurcido en la zozobra de un zoológico zumbón.
Fácil es volver a la falange fútil de mi fisonomía fabricada. Hermoso es hilvanar la hendidura híbrida de la humanidad solamente si el hidrógeno vuelve hacia el hervor de las hadas hípicas de esta hiperestesia. Kamikaze podría ser un kabuki visto en el kilómetro etéreo de un koala manchado por el ketchup de un kimono. Indeciso es el índice de aquel invierno implosivo en que los instantes se fueron colmando de improperios instalados en la inmensidad de toda mi intrincada incertidumbre.
Un gato en la garganta de Galileo Galilei expresa lo guajiro y gráfico de un grillo gravitante. Es un ronroneo de rumiar el raro rizoma de la risa que refleja tu recuerdo.

Acto en un acto

2008-12-10T08:03:00.000-08:00

Personajes: LUIS
JOSÉ

Acto uno (único)

Oscuridad. Se encienden, todas juntas, las luces e iluminan a Luis parado en el centro del escenario y de cara al público. Está quieto y consternado. Detrás suyo a la derecha, en un cartel cuadrado con un pie de madera, hay un punto rojo señalado por una flecha y una leyenda que dice "usted está aquí".

Luis: Estoy consternado...(breve silencio) creo en lo que creo, pero no sé en que creo. Aca estoy, finalmente llegue no se a dónde. A este lugar al que vine a buscar algo que no sé que es, pero que creí...(silencio. Piensa)...pero que creo que voy a encontrar. Mientras tanto, no tengo que quejarme. Ya hace tiempo que no sufro. No tengo que empezar ahora. (Silencio. Cambia a una actitud más resuelta)

José aparece desde la izquierda y se posa detrás de Luis, a un costado

JOSÉ (Inclinándose cerca de la oreja de Luis, hablándole, pero mirando al público con expresión risueña e irónica, sin compasión y algo malvada): No buscas nada, te escapas de algo. Te escapas de ella, de vos, de ambos.

LUIS (enojado, grita): NO! (grita y se va retirando hacia la derecha) Me escapo de la inacción! Mi acto fue movimiento! (más tranquilo, pero con fuerza en la voz) vine a buscar movimiento, vine a romper el estancamiento. Vine a actuar. (Termina la frase y sale de escena)

JOSÉ: (quieto en la misma posición como si Luis no se hubiera retirado, con la misma actitud ajena de compasión) Escaparse es también hacer.

Se apagan las luces de a poco hasta la oscuridad total.

FIN

Por Pablo Roesler (amigo de la casa)

Invisible

2008-08-12T15:27:00.000-07:00

Apoyado en la lejanía
clama un eco
el bizco reflejo
de esta maraña que no existe.

Serán fáciles los pasos
del atardecer que sueña
primero
el empinado camino.

Cual una risa desperdigada en llantos
se asoma el futuro de otra vida.

No hay lírica ni espejo.
No hay queja ni sol.
Ayer se derritió la luna
en el deshielo de mi casa.
Al temblar voy repitiendo
el frío de otros fríos,
y entre tanto un extensivo cigarrillo
cae sobre la superficie de algún cepillo de dientes.

Acoples

2008-07-21T17:27:00.000-07:00

Pierdo palabras que encontré
y es que corren volcánicas
torpezas
en la miniatura de mi sed.

Trepan noches
en un árbol distraído.

Auroras cristalinas
colorean el barro
de soles ahuecados.

Estrellas alejándose
por ramas concentradas.

Brilla el inescrutable
silencio
sobre los acordes imposibles.

Aunque calle
palabras que perdí
volverán.

Petunia de acero

2008-05-31T12:33:00.000-07:00

Ligeros tus hombros
se contonean
como pàjaros de abril.

En ciernes de un rìo
fràgil
navegan tus pètalos de profundo rojo.

Vive en acuarelas
tu etèrea danza
de pensamientos como el rayo.

Y en la fragancia sutìl
de tus ojos de esmeralda
respiran los acordes de tu risa.

Pez que por la boca muere

2008-05-03T20:43:00.000-07:00

Se me vuelve el tiempo
En ese rincón de mi memoria
Donde se curvan las fotos
Los besos
Los ruidos y tu voz
No los distingo ya
Como interferencia en esa distancia
En esa distancia astronómica
Entre la oscuridad y la conciencia
Se acúa la conciencia
En su propia humillación
Y es mar petrificado
De peces de cartón
Mi debilidad absoluta
Entre el cuerpo que duele
Amnesia de mí
Y tu amor
Que mora en mi sepulcro
Como un niño huérfano
No sabe quién lo dejó ahí
Lluvia y silencio
Grito y espanto
De tu piel desgarrada
En la tierra
Bajo la tierra
Sobre la tierra
Y una nota muda
Y una letra no dicha
Tu boca por el pez
muere

Carolina

Mañana

2008-04-17T09:01:00.000-07:00

Bajo una grieta ciega
hablo con la tarde
donde el tardìo sol
inunda mi quietud.

Hay pàramos ajenos
atravesados por la dificultad
y entre casilleros que me nublan
voy reptando por la incertidumbre.

La noche culmina en un registro
y en sus cuerpos
las palabras
transitan el futuro de la armonìa.

Desde entonces hasta aquì
nos encadenan los vacìos.

Sobrevolando

2008-03-14T15:38:00.000-07:00

Manchas de la lentitud
que configuran
el espanto sin retorno.
Algunos dibujos
pujan en mi voz.

Un pàjaro sediento
mastica tùneles absurdos
y en medio de un rasguido
el tiempo busca bocas.

Entrañas del insomnio
que perdura como un silbido.

Memoria lìquida

2007-12-17T08:43:00.000-08:00

Obnubilado por el hambre
de todas las esperas.
Escribo al sol
desesperando algùn futuro.

Soy un desdichado.

Articulaciòn del viento

2007-12-13T17:36:00.000-08:00

Idealidad de mi colmena
bajando a la deriva
por un espacio que fantasmas
otro ser traen lejano.

La piel vaga difusa
de silencios maltratada
porque aquel grito certero
se fue de tuneles perdidos.

Desmayos que quisieran
cerrar los ojos del olvido.
Un espejo pasa lento
por el profundo cuerpo de la soledad.

Ausencias

2007-12-07T21:11:00.000-08:00

Demasiados grises
en la oscuridad de esta làgrima.
Se pierde el dìa
cual un espejo abierto.
Sellado en mil razones
vuelvo a mis derivas.
Marchito por las cosas
se mueven las puntadas.
Ya se abriò el eterno cielo
donde una pared
vuelve a ser mi frente.

Càpsulas

2007-12-02T09:50:00.000-08:00

Montañas del recuerdo incandescente
del futuro que se va
por la memoria de los rìos.

La automàtica flor
como el cuadro de una flor
colgando en el desierto.

Alambre de pùa.
Escrito sobre escrito.
Tachando mis palabras.

Hormigas posesivas ilusorias
robàndole segundos a lo utilitario.

Tiempo de abrazar

2007-11-22T15:52:00.000-08:00

Dicen que el tiempo abunda
y es la peor verdad.
Sobra lo que corre
y otra vez desciendo por la pena.

Voy curàndome
de cosas que me muerden.
Sin embargo
mis ojos desvirtuan lo presente.

Nada ocurre alrededor
donde todo se hace sordo.
Podrìa lo simple
esta vez
cambiarnos el mundo.

Vamos por espejos
buscando el horizonte.
Nuestras manos dicen todo
aquello que es preciso decir.
Y yo suspiro, hoy,
por un abrazo que recuerdo.

Levitaciòn involuntaria

2007-09-27T16:56:00.000-07:00

Desesperanzado
espero la disgregaciòn
del sol
en mi habitàculo
de estrellas.
Todo es tan efìmero
que el tiempo es una
plenitud.
Vèrtigo en la indolencia
de no poder volver
ni seguir:
me pretendo plantita.
Tenso en el suelo
la escalera elèctrica
me sube.

Susurros

2007-09-21T20:01:00.000-07:00

Azucarado
el mar
bebe su arena.
Caracoles hechizados
crujen su escondite.
Viscosidades
volatilizan
su deterioro.
Acuden gaviotas
para emigrar
la sal.

Mirada

2007-09-16T12:48:00.000-07:00

Juegan paradojas
de un intento atribulado.
De corazones
en la rìtmica destreza.
La risa que sonriente
surca mares
de un puñado
en el aroma.

¿Podrìan los pàjaros
saber la eterna dicha?.
Siempre desde siempre
las palabras que se forman.
A punto de ser viento
revolotea un resplandor.
Los ojos del enigma
brillan tu memoria.

Impresiòn sùbita

2007-09-10T17:06:00.000-07:00

En trance
la tarde ausculta su
nombre.
Lìvido domingo de
pasar.
Desaprensivo en el recuerdo
dragones labran la
estrecha cavidad.
Asalta el horizonte
mi arena
en efluvios
de mar crepuscular.

Despedidas constantes

2007-08-30T15:59:00.000-07:00

El barco evoca
su naufragio
en el puerto soñado
de su anclaje.
La sombra de una ola
es el sitio
de mi mano lùcida.

Yèndome
para volver
a la vegetaciòn de tus ojos.

Un magnetismo de aurora
atempera
las cuerdas erradas del dìa.

Busco el nèctar
de la distancia
para quedarme
en tu vientre de jazmìn.

Ingenuidad

2007-07-29T09:59:00.000-07:00

Vibra el hielo
en el interior
de una tela porosa:
un magnetismo rasgado
diluye la expansión
de sus márgenes.

Fulgores inciertos
trasudan
la brillante coraza
de la oscuridad:
sopla el viento
como un metal obstinado
y la neblina sigue
su rutina trazada.

Ahora el hielo
es un instrumento preciado
para la noche exhausta:
amarrado al plástico
de las venas
un escozor
teje su sombra extraviada.

Intensificaciòn del momento

2007-07-24T14:45:00.000-07:00

Diez mil años de espera
en esta ráfaga de aurora,
donde van las simetrías
buscándose los pies.

Por los intersticios de la sangre
respira un mes de abril
y más canta desprendido
el minoritario movimiento de las aves.

Imaginaciòn

2007-07-13T14:42:00.000-07:00

Historias encarnadas
girando como aves tenues.

Pasan por los geranios
abejas casi de miel.

Hay un tiempo de otoño
en la sombra de un atardecer.

Se descubre la inquietud
de un jardín que sabe a helado.

La piel responde
con sus ríos de leche tibia.

Ahora emergen mariposas
desde algún remoto gris.

Parece el arco-iris
un efecto risueño de soñar.

Seda frutal

2007-07-03T13:44:00.000-07:00

Siento el frío penetrante
inhóspito el mar
las sombras.

Triste y solo
tu mano es un durazno
abierto.

Mitades
un hueco rugoso
ríos en la mente.

Así placeres
pequeños
universos para plegar.

El barco
la premura
un vino angelical.

Helado algún caballo
surge
y un crepúsculo más atrás.

Tesitura de vuelo

2007-06-25T17:35:00.000-07:00

Dormido de sal
mi cuerpo es un vagabundo
crudo.
Celeste emana el tiempo
su canciòn de permanencia
en brisa.
Sueño sin nombre
mi mente corre de su
espectro.
Brilla el pèndulo reflejado
de lo eterno
y un lecho de blancura
busca su
pètalo.